Почтальон не приходит дважды (СИ) [Диана Неверная] (fb2) читать постранично


 [Настройки текста]  [Cбросить фильтры]

Серый день угасал. Вновь зарядил дождь. Мелкий, похожий на полупрозрачный туман, он лез холодными пальцами за воротник и оседал горечью на губах.



Мужчина поёжился, вытер мокрое лицо. Сверкающие стеклом широкие проспекты, шумные магистрали - всё это осталось позади. Впереди, кроме проблем, не было ничего.



Он настороженно осмотрелся и направился к телефонной будке. Наверное, в сотый раз за сутки. Ладонь, внезапно вспотевшая, привычно обхватила рукоять оружия. Против ожидания прикосновение к холодному металлу не вызвало прилива уверенности, а чувство опасности только усилилось. Поводов для беспокойства было более чем достаточно: вчера он приехал - вчера его хотели убить.



- Что произошло, Бартоли? - выдохнул он себе под нос, постукивая монетой по стеклу. - Что с тобой, чёрт возьми, могло произойти?



Он скрипнул зубами. Глаза сузились, затвердели скулы. Подбросив монету на ладони, он опустил её в карман. Так и не прикоснувшись к телефонной трубке, двинулся в кофейню.



- Покрепче, - сказал он девушке за стойкой. - И побыстрее.



Устроившись за дальним столиком так, чтобы видеть входную дверь, он задумался, прокручивая в памяти события вчерашнего вечера...



Бартоли не отзывался. Тогда он сам пришёл по указанному адресу - никого. Пришлось воспользоваться отмычкой и открыть дверь. Точнее, она распахнулась сама... Существуют ситуации, на которые реагируют инстинктивно - он не отшатнулся, а бросился вперёд, кувыркнувшись через плечо. Ударом ноги отбросил кого-то к стене. Взгляд заметался в полутьме, определяя первую цель. И когда смутный силуэт развернулся от двери в его сторону и прыгнул, он дважды нажал на спусковой крючок. Вспышки почти ослепили его - в того, который барахтался под обломками мебели, он стрелял по звуку проклятий. Сжавшись пружиной, он лежал и вслушивался, даже внюхивался в гулкую тишину после выстрелов.Поднялся через минуту, нашёл выключатель. Щёлкнув кнопкой, присвистнул: методичность погрома наводила на мысль, что у визитёров было полно времени. Он заглянул во вторую комнату, долго смотрел на Бартоли... Судя по стене, забрызганной мозгами, умер тот мгновенно.



- Как же так... - прошептал он. - Как же так...". Он чувствовал себя самой последней сволочью, потому что другу срочно потребовалась помощь, а он... Он притащился через сутки.



Мужчина тщательно запер дверь и ушёл. В горле першило. В камере хранения в ячейке под номером 39 он забрал конверт и газету, исчёрканную карандашом на главной странице...



Сейчас эти два предмета лежали перед ним на столе: статья с псевдонимом автора - "НН", а сверху обычный почтовый конверт. Внутри фотография молодой женщины. Он смотрел на снимок, пока тот не превратился в расплывчатое пятно. Тогда он прикрыл глаза, вспоминая хронологию последних трёх дней. Пытался выстроить в логическую цепочку события и факты, казалось бы, абсолютно не связанные между собой. Ничего не получалось, а время неумолимо таяло.



- Нина... - он покатал на языке имя женщины из конверта. - Нолан...



"Бэ-пять-два-ноль. Если со мной что-то случится..." - "Ничего не хочу слышать!". Мягкие губы заставили его заткнуться...



Кофе остыл. Он недовольно поморщился, потянулся за сигаретами и едва не опрокинул на себя чашку - мысль была подобна вспышке. Тогда он быстро сгрёб со стола наследство Бартоли, прошёл к телефону.



- Это Логар, - представился он. - Капитана Макрона. Немедленно!



- Как вы сказали? - удивился человек на другом конце линии. - Макрон? Может быть, ошиблись номером?



- Может быть, - спокойно согласился он.



Клацнув по рычажку телефонного аппарата, он повесил трубку. Повертев сигарету в пальцах, затолкал её обратно в пачку и шагнул навстречу дождю - ошибиться номером он не мог.



Зажглись тусклые фонари, превращая узкую улицу в призрачную дорогу в никуда. В скудном освещении промокший город выглядел по-особенному мрачно: ветхие дома жались друг к другу, словно в испуганном ожидании той секунды, когда чугунный шар превратит их в груду битого кирпича.



Логар пребывал в таком же ожидании чего-то скверного с самого утра. День практически закончился, а никакого результата у него не было. Поиски не принесли ничего, кроме насквозь промокших ботинок, разочарования и накатившейся усталости. Правда, оставался ещё один, может быть, последний шанс... а если он окажется холостым выстрелом, то придётся бить в шаманский бубен или обращаться за помощью. В первое он не верил, а второе... второго он может не дождаться, как не дождался Бартоли.



- Погодка... -