Загадка для сфинкса [Валерий Витальевич Строкин] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (8) »
Валерий Строкин ЗАГАДКА ДЛЯ СФИНКСА (рассказ)
1
«…Дари облокотился на теплый от вечернего солнца, шершавый зубец башни, положил косматую голову с непокорными волосами на большой, говорящий о физической силе, кулак. Он смотрел вниз, на разбитый лагерь кзотов. Дари заскрипел зубами — эти маленькие степняки, они осмелились обложить плотным кольцом его замок! Идет вторая неделя осады, а кзоты не спешат брать крепость штурмом, просто сидят и выжидают, когда он сам откроет им дверь. Дари невесело рассмеялся, он презрительно сплюнул вниз. Ничего, сегодня вечером он нанесет им со своими людьми визит вежливости. Будут реки крови, он уничтожит их и это послужит уроком для других. Дари ухмыльнулся и полез в карман за сигаретами. Подул северный ветер со стороны великих Хоббийских пустынь, принесший жар и тучу мелкой желтой пыли, осевшей на губах. Кзоты пришли из великих пустынь, они решили завоевать весь мир, великое переселение народов…»Роман перестал печатать, с досадой ударил последний раз по клавише. Он перечитал отрывок и, скривившись, потянулся к ополовиненной бутылке «Русской». Отпил из горлышка, поморщился, сплюнул в переполненную пепельницу и взял в рот новую сигарету. Со скрипом отодвинув стул, Роман ожесточенно заходил по комнате, попыхивая сигаретой. — Черт знает что такое, — выругался Роман. — Чушь какая-то. Но почему чушь? Чем это хуже, чем у Буева? Буев! Ха, графоман, но у него уже пять книг. А я? У меня пока только одна. Разве может он писать? Что он пишет? Дерьмо! Детское дерьмо! Я лучше, я действительно лучше его пишу. Я пишу лучше. Мой роман «Три клинка» и повесть «Пурпурная тропа» — их не взяли. Их никто не взял. А буевские «Миры фантиков»? Их напечатали. Ничего бездарнее я не читал. Роман остановился возле бутылки, задумчиво осмотрел ее. — Мои кзотовские кланы — это тоже будет шедевр. Да, да! Роман снова приложился к бутылке. — Шедевр, — выдохнул он, переводя дух. — А почему бы и нет? — послышался рядом чей-то тонкий голосок. Роман не обратил внимания, он продолжал разговаривать сам с собой, тем более, что уровень бутылки значительно этому способствовал. — Я пишу на уровне Хайнлайна, Стругацких и Фармера вместе взятых. Я пишу крутые книги про крутых парней, про таких, как я сам. Роман икнул: — Слышишь меня, Буев? — Нет, он не слышит, он сейчас занят своей новой работой. — Ну и пошел он к черту. Он сказал мне, что я пишу белые книги. Белые! Пустые книги! Чушь! Это он пишет белые книги, неудачник! Он до сих пор пользуется авторучкой, а потом перепечатывает — вот осел! — Ну, так проучи его, — сказал голос. Роман вздрогнул и подозрительно посмотрел на бутылку. — Да не волнуйся ты так, это не белая горячка, я здесь. Роман посмотрел в угол комнаты — там, в его кресле, прижатом с одной стороны книжным шкафом, а с другой — маленьким журнальным столиком, сидел ЧЕРТ!!?? — Черт?! — Роман громко икнул, потряс головой, но видение не исчезло. Черт по-прежнему сидел в кресле, вольготно развалившись — нога на ногу и лениво обмахивался кисточкой хвоста. — Изыди, Сатана! — воскликнул Роман, про себя думая, что на сегодня его рабочий день закончился. Он взял со стола бутылку и посмотрел на черта через стекло, черт весело ему подмигнул. «Ну и мерзкая харя у него», — неприязненно подумал Роман. Черт был абсолютно гол, только голову его украшала круглая розовая шляпа с дырочками для двух маленьких, напомаженных рожек. — Не бойся, — старался успокоить черт. — Я не боюсь, — ответил Роман, икая и потянул из бутылки для храбрости. — Я могу тебе помочь, — официальным тоном заявил черт. — Чем? — Если Буев исчезнет, ты сможешь занять его место, — предложил черт. — Я не убийца. — Здесь не нужен убийца. — А цена? Взамен ты потребуешь мою душу? Черт зевнул, деликатно прикрывая рот загнутыми перламутровыми когтями, должно быть он с рождения их не стриг. — Что такое в сущности душа? — задал он риторический вопрос. — Вы сами, люди, в нее не верите, а боитесь потерять. — Я атеист, — гордо заявил Роман, складывая руки на груди и для пущей убедительности добавил: — Я не верю ни в каких чертей. — Вот видишь, — невозмутимо сказал черт, в его руках появилась пилочка, он критически рассматривал свои ногти. — В таком случае ты ничего не теряешь. Устранишь своего соперника и займешь место, по праву принадлежащее только тебе, ведь ты действительно не так уж плохо пишешь. — Я плохо не пишу. — Конечно-конечно, — поспешил согласиться черт. Улыбнувшись, он показал большие желтые клыки. — А почему в это дело вмешались черти? Пилочка пропала, в руках черта появилась дымящаяся сигара. — Ну-уу…, — черт глубоко затянулся, его дымок попахивал серой. — Некоторые писатели пишут настолько живо и ярко, что те миры, которые они описывают, действительно появляются, так
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (8) »
Последние комментарии
1 день 1 час назад
1 день 5 часов назад
1 день 7 часов назад
1 день 9 часов назад
1 день 15 часов назад
1 день 15 часов назад