Лирика [Алексей Анатольевич Притуляк] (fb2) читать постранично, страница - 3
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (14) »
Пустота
Видишь, как пусто в доме? Это все ветер... Не стоило так широко открывать окна.
Слышишь, как тихо в доме? Это все вечер... Не следовало задвигать шторы и зажигать свечи.
Чуешь, как холодно в доме? Это все осень, рыжей приблудной собакой свернувшаяся у огня... Знаешь..? А впрочем, какая разница - ведь все равно ты больше не любишь меня...
На цыпочках
На цыпочках, медленно-тихо, Как осторожная мышь, В душу прокралось Лихо, И пофигу ему "Кыш!" Презревши мою конституцию, Устои мои поправ, Устроило революцию, Лишило меня прав На самоопределение, На однозначное "нет", На утро без настроения, На праздники без конфет. Понижен порог критичности, У мозжечка - антракт. И раздвоение личности - Почти свершившийся факт... А в очередь за орхидеями Такие же зомби как я, В погоне за сверхидеями Утратившие себя. Толкаясь в вонючем автобусе, Сжимая в зубах цветы, Прокладываю на глобусе Маршрут к твоему "Ты?!" И, следуя на заклание, Влача за собой грехи, Твержу я, как заклинание, Увы не мои стихи. Я втюхан до неизбежности, Я выпит тобой до дна, Я в полумраке нежности Распался на времена. Куда-то ушло прошлое, В руинах плюсквамперфект, И только причастие пошлое Еще натворит бед... Встаю я на путь аггела, И, видя какой я лох, В кулак чертыхаются ангелы, И улыбается Бог. На цыпочках, медленно-тихо, Как осторожная мышь, В душу прокралось Лихо... А ты не слышишь. Ты спишь.
Ода женской рифме
Женская моя рифма, Нежная до истомы, Все твои биоритмы, Кажется, мне знакомы.
Все твои перепады Мысли и настроения, Каждый оттенок взгляда, Каждая тень движения.
Всюду идя за мною, Часто — напрополую, Грела своей душою Рифму мою мужскую.
В строфы слагались годы. В "грезы" вплетались "грозы"... Всё не случались оды - Чаще писалась проза...
Вот ты пригрелась рядом. Спит на ресницах вечер. Прошлое — снегопадом В поле уносит ветер.
Дай, поцелую, что ли, Эти глаза родные. Жизни моей ты доля, Чувства мои живые.
И не найдя управы На трепыханья сердца: - Господи Боже правый, Чем заслужил я это?
И в перебое ритма, Тревожа дыханием веки: - Ты моя женская рифма. Единственная. Навеки.
Что-то
Вечер играет на струнах дождя что-то из прошлого.
Слушаем, и не слышим, и не включаем свет, потому что не хочется, потому что страшно увидеть глаза напротив, в которых вечер играет на струнах будущего что-то надрывное - что-то очень похожее на одиночество.
ICQ блюз
Едва доживая до нового вечера, Привычно сметая с пути препоны, Они становились частицей вечного, В единое соединив телефоны... За недосказанностью многоточия Скрывая свои наболевшие раны, Она кокетливо намекала на "прочее", На кофе в саду, на скамью и тюльпаны. Он отвечал несерьезными смайлами, Просил телефон, говорил о встрече, И правда забыв, что с его данными Об этом просто не может быть речи. И, ежедневно встречаясь за столиком, Здороваясь тихо, не зная друг друга, Они расходились, неся в себе толику Соединившего их порочного круга. Им не дано стать частью трилогии... Но каждым вечером, когда стихнут стоны, В соседних палатах одной онкологии Светятся, светятся их телефоны...
Вот и всё...
Вот и все... Я по первому снегу Ухожу - не прощаясь, без слов; Изменив бесконечному бегу, Избегая неверных шагов. Там, где сумрачно стынет дорога В окружении томных берез, Я увижу, наверное, Бога, Я, быть может, заплачу без слез. Вот и все... Три навязчивых слова Безысходностью долбят в висок. Кто-то сможет все выначать снова, - Я, наверное, просто не смог. Утро пьяное спит под забором, Колокольный плывет перезвон. Нынче станут мне ангельским хором Два десятка озябших ворон. Вот и все... Закусив коркой хлеба, Никого ни за что не кляня, Постучусь в предрассветное небо: Здравствуй, Господи! Примешь меня?
Главному герою
Она торопилась куда-то, Разваливала мосты... И, нервно прикурив от заката, Ушла навсегда... А ты?.. Ты, правда, не верил, Что сможешь ее удержать? Хотя б на пороге, у двери, На десять минут, на пять?! Ведь правда, ты мог свалить все На близкую ночь, на грозу; Ты мог побежать и догнать ее Там, внизу, Зонтом прикрывая гордость, Стирающую плевок; Но ты легко отвечал на подлость, А на любовь - не смог.
И что это, право, за игры, Ну что за блажь! Хватать пистолет из сейфа - Не твой типаж. И ты не похож на пирата, Чтоб молча хлебать ром; Возможно, ты был им когда-то, Но - не нутром. И зря ты маялся, глядя пусто, Ствол уперев в висок. Да, ты всегда легко нажимал на чувства, А вот на
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (14) »
Последние комментарии
7 часов 9 минут назад
19 часов 41 минут назад
1 день 2 часов назад
1 день 3 часов назад
1 день 5 часов назад
1 день 5 часов назад