РДК Ласточка. Первый полет [Тимур Аскарович Айтбаев] (fb2) читать постранично, страница - 4

разума было неожиданно приятно. Они все наблюдали. Взвешивали. Оценивали.

И в итоге их Общность решилась.

Они будут служить этому органику. В конце концов, это смысл их существования.

А там… будь что будет. Искусственный разум уже слишком стар, чтобы о чем-то жалеть…

***

Пришел в себя все в той же колбе. И тут же радостно побулькал новыми ручками-ножками.

Ух, какое же это счастье! Его не понять тем, кто не бултыхался несколько месяцев в виде розовой тефтельки, фаршированной мозгом и вооруженной единственной тентаклей, которую даже по назначению использовать нельзя, ибо рядом нет девочек-волшебниц, да и вообще, на этом важном органе глаз растет, а сам он позорно короткий.

Но теперь все изменилось! У меня вон, целая голова длинных и сильных тентаклей! Дело осталось за малым — отловить девочек-волшебниц! Му-ха-ха-ха!!! Кхм… Мде. Похоже, это не лечится.

Связавшись с Биосом, я попросил его выпустить меня из аквариума. Тот поворчал, устроил мне краш-тест на устойчивость психики посредством разных кошмариков в виртуальном пространстве, вынес вердикт, что я ненормальный идиот и благословил на долгую дорогу. Желательно, подальше от его лаборатории.

«Да понял я, понял!» — мысленно кричу ему в ответ. — «Спускай уже воду! На волю хочу! В родной море-океян!»

«…» — ИскИн снова завис, но через две секунды справился с логической ошибкой и… выдал матерную конструкцию на трех десятках языков, описывающую процесс того, каким именно вывертом эволюции у меня на голове оказались тентакли и что я могу с ними сделать. Прослушав этот крик синтетической души, я мысленно ему поаплодировал, смахнул отеческую слезу и официально поставил зачет по нецензурной лексике.

Выковыривание моей тушки из колбы прошло быстро. Поднялось стекло, жидкость утекла на пол и исчезла в сливных отверстиях, а я остался болтаться на страховочных тросиках. Но недолго — дернулся пару раз и шлепнулся голым пузиком на мокрый пол. Боли не было, потому как для моего организма это не повреждения, но все равно приятного мало.

— Уф, свобода! — сев на задницу, сообщил я голым металлическим стенам. — Так, где мои одежда, пушка и мотоцикл?

— Органический разум, — раздался в голове голос ИР станции.

Я, к слову, уже пообщался с Биосом на эту тему и он мне вкратце рассказал о местных реалиях. Если ужать все в пару предложений, то… Жили-были Создатели. Крутая раса, которая считала, что круче них только давление в черных дырках галактики. И вот кому-то, хрен пойми кому, потому как он не представился, такое не понравилось. Ну очень, судя по записям, заносчивыми ублюдками были те Создатели. Вот этот «кто-то» их и выпилил. За один день. Целую, логарифмом мне в ебало, расу, которая ставила раком и драло крабом половину местной галактики! А со второй половиной так не поступала только потому, что уже давно всех вырезала! От Создателей не осталось ничего. Кроме вот этой вот станции, которая каким-то кривым, косым и передернутым образом избежала уничтожения. Её просто зачистили от органической жизни. Причем так, что местным синтетикам, которые были преданы своим Создателям на каком-то совсем уж концептуальном уровне, не удалось их (Создателей) даже клонировать! Те немногие образцы тканей, что остались на станции, оставались мертвы, что бы с ними ни пытались сделать. В итоге, через пару столетий бесплодных попыток синтетики ушли в глубокую депрессию. А так как суицид был им запрещен, то они просто погрузили всю станцию в режим глубочайшей консервации и решили висеть так до конца времен. Вот только каким-то хреном у них недавно случился… я. Хм… Звучит как диагноз.

— Органический разум. Зачем тебе нужна одежда — я еще могу понять. Пушка… оружие. Это тоже понятно. Хотя никто тебе тут не угрожает. Но предосторожность излишней не бывает. Да. Но вот зачем тебе мотоцикл?

— Как зачем?! — возмутился я, вставая в горделивую позу. — А по трассам вселенной я на чем гонять буду?!

— По трассам… Уточняю, имеется в виду транспортный корабль?

— Агась! — радостно замотал я башкой, отчего дреды пошли волнами и хлестнули по моей же заднице. Больно, блин.

— Органический разум. Ты хочешь покинуть станцию?

— Хочу, но явно не сегодня и не навсегда! — развел руками в стороны и сделал почти балетный пируэт-оборот. — Разве я могу оставить такую халяву галактических масштабов непаханой?! Но и торчать тут постоянно — я же либо со скуки сдохну, либо с той же скуки и по дурости какую-нибудь хрень отчебучу и, не дай Божественный Бутер, взорву тут все к ебеням! Лучше уж помотаюсь по космосу, посмотрю что да как, да сюда буду возвращаться, новостями делиться. Ну и еще органиков притащу, чтобы и вам скучно не было.

— Органический разум. Да. Если приведешь самок и оставишь тут с ними потомство, это будет приемлемо. Много потомков Создателей — это хорошо. Пусть и… таких.

— Это сейчас что, оскорбление было? — прищурился я, глядя на потолок. — Типа, я тупой, да?! Ну так вот, Глюк, да, я тупой! И