На дне декабря, в точке экстремума, темным глазком следящей
за уставшим путником, я притворяюсь спящей
среди соплеменников, сомлевших от недостатка света
в ручье, впадающем в Лету.
Влипая в придонный ил — благо лед за собой не тащит —
тайком трепещу, чтоб никто не забыл — ищущий да обрящет,
но глухо спит, не стопки книг, а сны-страшилки листая,
белый хрящ, черный плавник, чужая стая.
Где-то под небом гуляет звук, тишины не тревожа.
Апатия к нам прилепилась не вдруг — глубинная кожа,
мерцающая, тайная, вполне пристойная сверху,
но злая, как воля к смерти.
Минимум функции, зияющий пик, зрачок нирваны.
Табунок рыбий совсем затих, в полночные страны
просачиваясь, в провал на графике, в иные воды,
смакуя страх за чертой свободы.
Не сыграть в ящик — а тихо утечь, раствориться в нетях,
вымирая как ящеры — растянутый миг, разом по всей планете.
Но, трактуя тьму как тайный знак присутствия Бога,
«Радуйся!» — говорю себе строго.
Я не сплю, я слышу — ветер поет надо льдом беспечно,
а за точкой экстремума — снова взлет к асимптоте вечной,
и не страшно жить в декабре, в эпилоге драмы,
если знать математику в пределах школьной программы.
Задувает метель, огибая углы и столбы,
замыкая пространство в кромешный дымящийся купол.
Головные отряды расхристанной белой гульбы
топчут пресную вату растерзанных елочных кукол.
От взбесившихся линий электромагнитных полей,
от холодных конвульсий с катушек слетевшего мира
током бьет темнота и, слепящая, кажется злей
полоумной решимости первых героев фронтира.
Чистый холод сыпучий устойчивей каменных плит —
он сметает с листа наши беды, грехи и оплошки.
Это мраморный храм под аттическим солнцем пылит,
это режут мне щеки Акрополя белые крошки.
Жерновами сухими века истираются в прах,
поддувалом гудит леденящая топка сквозная.
Перепишут нас набело в непараллельных мирах,
выдав новую версию — в ней я себя не узнаю.
Что сулят нам прогнозы? Все тех же широт холода.
В генетической памяти властвует ветер незрячий.
Только белая плоскость — и не было нас никогда,
ни пылающей крови, ни ангельской бездны горячей.
На зимний город, тихий и печальный,
течет луна — тяжелая вода.
Сомнительный полет трансперсональный
приму за аксиому — и тогда
сквозь лунный обод, чуточку овальный,
в пустые бездны проскользну — туда,
где зев ее зеленый, слюдяной,
как зеркало, охотится за мной.
Луна блажит — неведомо о чем —
над миром ледяным. Но если сутью
считать развертку крыльев за плечом,
не белизной, а оловом и ртутью
мерцающих — давайте иссечем
каналы слуха, превратив в лоскутья.
В них лунная тоскует амальгама —
ей не дается солнечная гамма.
Гудящим тембром вспарывает душу
ее фагот, сходя на инфразвук
и затухая между ребер глуше,
чем сердца отлетающего стук.
Сказать по правде, я немного трушу,
но нити ариадниной из рук
не выпускаю — и по злому льду
под перьями свинцовыми бреду.
Твою обузу чую на спине,
Пегас, неумолимая лошадка —
свинец, и олово, и ртуть втройне
гнетут, вминая в плоскость без остатка.
Быть может, лунный диск доверит мне
неощутимый смысл миропорядка?
Как пренатальных страхов подоплека,
дрожит архетипическое око!
Под этим фосфорическим прицелом
я распадусь на тысячу монад —
я звук и слух, я белое на белом,
и ледяной огонь, и звездный сад,
и парапет, где с видом обалделым
коты оцепенелые сидят,
не зная, в слюдяной уставясь глаз,
что он и я — одно на этот раз.
Луна поет. Ее раскрытый рот —
большое «О», серебряная глотка,
магнитный ход, свистящий световод,
нуль-перелет, спланированный четко.
……………………………
Рвануть бы! …за спиной моей сомкнет
разрыв четырехмерная решетка,
и, тяжким снегом падая за ворот,
свинец и ртуть укроют спящий город.
Античный хор перекрывает сольно
смешной птенец, усевшись на плечо.
Поэзия, ты здесь — когда мне больно,
и зябко, и светло, и горячо.
Так, уколовшись чем-то спозаранку
в квартире, где беззвучно и темно,
смеясь и злясь, зализываешь ранку,
негаснущее алое пятно.
Бродя вдоль берега, влюбиться в морского змея,
молить, надеяться, злиться — и наконец
очнуться в тисках железных, дрожа, немея,
впивая мертвый холод стальных колец.
Иду на дно, не плача, не протестуя,
как жар, вдыхая стужу придонных вод.
Завтра выплюнет море раковину пустую,
но меня поднявший — пальцы свои сожжет.
Нестыковка эфирных сущностей, астральных тел —
как сказал бы дипломированный шарлатан.
Маска совместной жизни черна, как мел,
и бела, как уголь — тушь, никаких румян.
Я тебя вымучиваю, как Иаков свою Рахиль —
с обещаниями, обманами и желанной наградой за
пределом возможностей, но течет золотая пыль
с кармических крыл, и сечет, и печет глаза.
Как стоически ни вжимай тепло в тепло,
тело в тело — опять результат не тот.
Дефективный ангел, сломанное крыло,
приставлен к нам, и сладчайшая из свобод,
тягчайшая из вериг не дается, увечным, нам —
слиться вместе и, аки душа, взлететь,
растворяя в другом камни, железо, хлам
придонной жизни, меняя ее на медь
пламенеющего заката, склона, края, конца,
карминовое пятно на черно-белом краю
промелькнувшей жизни… и тихо летит пыльца
с эфирного тела, крыла — на вечную боль мою.
Последние комментарии
17 часов 42 минут назад
17 часов 59 минут назад
18 часов 11 минут назад
18 часов 17 минут назад
20 часов 48 минут назад
20 часов 52 минут назад