Мы встретимся... [Алекс Бранд] (fb2) читать постранично, страница - 7

меня. Это - не кино.

Нет. Ничего не было, не могло быть. Нельзя. На миг пронеслось сожаление - был бы ты хоть немного старше. Или я моложе. И все заслонило собой лицо мужа. Нет. Никогда. Мы не разрушим то неуловимое, что объединило нас в эти минуты. Мы сбережем его, вместе. Уверена, в душе моего гостя те же мысли, те же сомнения. Были - и исчезли. А мы - остались. Но то, что неожиданно связало нас, должно было проявиться. Как, в чем? И я...

Я рассказала ему, все. Так захотела. Сколько раз меня просили об этом, какие именитые журналисты... Какие деньги предлагали просто за интервью, просто за разговор. Ответ всегда был - нет. Но сейчас... Захотела, наконец, выговориться. Захотела глаз напротив, внимательного взгляда, понимания, сочувствия. Мне нужно сочувствие, зачем? Ведь я счастлива. У меня есть все, о чем мечтала. Но все же... Все же...

Как же хорошо, что в полутьме комнаты, которую освещает только уютно горящая вполнакала лампа, можно просто сидеть рядом с ним - и говорить, говорить... Я даже не просила держать все в секрете - знаю, что он будет хранить молчание. Интервью, которого десятилетиями добивались от меня - здесь и сейчас. Рядом со мной не журналист, не историк кино - никому не известный человек, почти юноша. Он знает только моё имя. Он узнает больше. Я так хочу. Мы оба хотим, вижу это в его глазах.

Мой долгий, очень долгий рассказ... Я увлеклась, вскоре достала толстые тяжёлые альбомы, места на диване и столике не хватило - мы расположились прямо на ковре, на полу. Мало света - под потолком вспыхнула большая люстра, залив гостиную праздничным светом. Я спросила, может, он проголодался? Не дожидаясь ответа, вскочила и унеслась на кухню, словно вмиг помолодела лет на... Намного. Быстро приготовила сэндвичи, чай. Такой смешной, он очень смущался, но пошел следом и пытался помочь. Как же, живая легенда - и вот так по-простому за ним ухаживает. Мажет масло на хлеб и спрашивает, не пожарить ли ему яичницу с ветчиной... Нет, милый, сиди - я хозяйка, а ты - мой гость. Рассказ продолжался. Страница за страницей плотного картона, лица, события. Ряды фотографий, мой скользящий по ним палец. Иногда он замирал на миг, словно колебался - рассказать? О том, что на очередной странице... И о том, что скрыто между аккуратно наклеенными картинами прошлого. В некоторые моменты голос разума робко пытался вмешаться - молчи, не надо. Если он захочет, то заработает целое состояние, просто рассказав прессе... Это большой соблазн, устоит ли он? Я ведь пишу автобиографию... Это будет опубликовано, все и так прочитают. Но ты рассказываешь и то, о чем никогда не напишешь! Ты так ему веришь? Верю. Я так хочу. За все время он ни о чем не пытался расспросить подробнее, ничем не проявлял удивления, эмоций. Кто-то, глядя со стороны, мог бы решить, что мой гость равнодушен. Но я видела, что творится в его душе, видела, как пальцы сжимаются на обивке дивана. Я видела все. И дала ему увидеть все, рассказала самое сокровенное, даже то, что не доверяла близким. Почему? Не знаю. Но я благодарна Провидению за то, что оно послало мне эту встречу, такую неожиданную, чудесную.

- Спасибо тебе за этот вечер...

- Тебе спасибо, это... Это волшебство, магия... Я не знаю, как сказать...

- Не говори. И...

- Что?

- Тебе пора уходить.

- Да... Пора.

Мы оттягивали неизбежный момент прощания - он попросил показать ему что-нибудь. На миг задумалась, потом вспыхнул экран - выбрала два небольших отрывка, не хочу тратить время на долгие просмотры. Короткое оставшееся нам время... Если захочет, он потом найдет все сам. Так и стояли рядом, освещенные дрожащим серебристым сиянием, смотрели. Слушали. Если бы кто-то сейчас видел нас, ему бы показалось, что мы вот-вот возьмёмся за руки. Он был бы прав. Но... Не надо.

Надо прощаться. Мы оба знаем, что больше никогда не встретимся. От этого и грустно, и светло. Почему? Потому что последующие встречи разрушили бы то, что сейчас протянулось между нами. Обыденность... Она бывает страшной силой. Мы оба не хотим, чтобы вспыхнувшая искра погасла в повседневности. Мы сохраним ее. Но так хочется хоть что-нибудь оставить ему на память... Усмехнулась: все-таки автограф? Надписать какую-нибудь фотографию, книгу? "На долгую память, с наилучшими пожеланиями, от..." Вот так и разрушится очарование. Что же? Я медленно подошла к зеркалу, увидела в нем свое отражение, он поднялся следом. Собирается уходить... Что же? Ну попроси сам, я не знаю, что придумать... Последние минуты уходят, уходят, ты не исчезнешь просто так, я оставлю тебе... Что? Вспышка. Вспомнилось то давнее письмо с несуразно глупой просьбой, я сразу выбросила его. И хорошо, потому что не тогда, не ему. Тебе.

Он даже отступил на шаг, когда я одним движением освободила волосы, дав им упасть на плечи, тряхнула головой, так, чтобы разметались... Они все ещё красивы, правда? Как прежде. Где же... Куда я положила? Вот. Он растерянно посмотрел на то, что я протянула ему, покачал головой, прошептал.

- Не надо.

Тишина ещё больше сгустилась вокруг нас, невольно ловлю уличные звуки,