Клопики [Евгений Юрьевич Лукин] (fb2) читать постранично, страница - 8
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
* * *
Выпить ее мне, правда, не удается. Кто-то истерически трезвонит в дверь. Потом начинает стучать кулаком. Что стряслось? Поспешно встаю, открываю. Соседка слева. Мечта Бальзака. Ни слова не промолвив, толкает меня на косяк и устремляется в мое логово. — Где?! — в ярости вопрошает она, неистово озираясь по углам. — Кто? — Он еще спрашивает! — Ее трясет от бешенства. — Вы что творите? Вы думаете, вам и это с рук сойдет? Тут только я замечаю, что монитор мертв. По темному экрану бегут редкие искорки. Бросаюсь к клавиатуре, пытаюсь воскресить. Бесполезно. Соседка тем временем успевает осмотреть кухню, где, понятно, тоже ничего не обнаруживает. Появляется вновь. — Где он? — Вы о чем вообще? — О «клоподаве»! В голосе ее, однако, прежней уверенности не слышно. Должно быть, мой очумелый вид красноречиво свидетельствует о полной невиновности. — Да нет… — растерянно бормочу я, все еще стуча пальцем по клавиатуре. — Какой «клоподав»? «Клоподав» помехи ставит, а это не помехи… Это, наверное, перегорело что-нибудь… — И у меня тоже перегорело? — Как? И у вас? Смотрим друг на друга во все глаза. — Господи! — говорю я, нервно смеясь. — Уж не электрический ли метеорит упал? Или закон против «клопиков» приняли? И как-то, знаете, не по себе. А вдруг и впрямь что-нибудь этакое… Выйти бы в Сеть, выяснить, но как теперь выйдешь, если вся электроника приказала долго жить? Зачем-то включаю и выключаю свет. Горит, естественно. В приоткрытую входную дверь просовывается трясущееся обвислое лицо соседки справа. — Упал, упал… — горестно кукует она. — Говорили, упадет, — и упал… И то ли от двух принятых подряд рюмок, то ли от ее причитаний, но делается мне совсем жутко. Стою столбом. Представляю на миг, что нас, клопиков, ждет в грядущем, — и озноб вдоль хребта! На что жить прикажете? Снова в репортеры? Снова беготня, командировки, начальство… Да и кто меня теперь в штат примет? В мои-то годы! Затем приходит спасительная мысль: а что на других этажах? Вдруг только у нас такое? Отпихиваю старушенцию и, оставив дверь нараспашку, стремглав взбегаю на третий. Два лестничных пролета — дистанция короткая, но, пока я ее одолеваю, в голове успевает прокрутиться череда жутких видений — хоть на продажу предлагай. Мир без «клопиков»? Да это все равно что ослепнуть! Я-то ладно, а вот дочурке, дочурке-то каково придется! Впрочем, следователь — он и без «клопиков» не пропадет. Двуногих завербует… Звоню. Дверь отворяет Мирон. — У тебя электроника пашет? Отвечает не сразу. Неспешно, с глубоким удовлетворением обнажает кривые зубы, что должно означать таинственную улыбку. — Не-а… Я всматриваюсь в его ликующее мурло, и все становится ясно. — Идиот!.. — хриплю я. — Говорили тебе, не врубай ничего китайского? Глаза за толстыми линзами озадаченно моргают. — А что такое? — Да то, что тебя сейчас весь подъезд линчевать придет! — А почем им знать, что это я? — Узна́ют! Ко мне вон уже приходили… Мирон пугается и, втащив меня в прихожую, судорожно запирает дверь на два оборота. Кидается к столу, в центре которого, игриво помигивая сенсорной панелькой, стоит серый цилиндрик. Руки у соседушки трясутся, так что устройство приходится отобрать. Выключаю на ощупь, засунув за пазуху, потому что «клопики» тут же прозреют и все, гады, зафиксируют. Просвечивающая сквозь ткань панелька гаснет. Вокруг начинает попискивать оживающая бытовая электроника. — Уфф… — Я позволяю себе расслабиться. — Ну ты вредитель… И китаезы твои тоже хороши! Он же, оказывается, не просто помехи ставит — он аппаратуру гасит… Додумались! И нисходит на меня успокоение. Все в порядке, господа, слава богу, все в порядке… Можно жить дальше. — Нагнал ты страху… — окончательно придя в себя, насмешливо говорю я Мирону. — Ладно, террорист. Пойдем ко мне, а то у меня там дверь не заперта. Выпьем заодно…
Февраль — март 2013
Последние комментарии
9 часов 25 минут назад
9 часов 25 минут назад
20 часов 48 минут назад
20 часов 49 минут назад
22 часов 51 минут назад
22 часов 53 минут назад