Два рассказа об отце [Вячеслав Головнин] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
Вячеслав Головнин
Два сновидения про отца
Я часто вижу сон. Мне 15 лет. Ночь, в которую умер отец. Мать будит меня со словами:
- Отец умирает.
Я соскакиваю с дивана, быстро одеваюсь. Скатываюсь с пятого этажа, на котором находится наша квартира, перебегаю улицу, пустынную в этот ранний час и бегу вдоль невысокого забора, за которым находится районная поликлиника и первая городская больница. Я бегу к тем воротам, через которые в больницу заезжают грузовики, доставляющие различные грузы. Рядом, небольшая деревянная избушка для сторожа. Там есть городской телефон.
Меня там знают. Два-три раза в месяц я прибегаю туда по ночам, чтобы по телефону вызвать для отца машину скорой медицинской помощи. Звоню, слышу голос в трубке:
- Скорая слушает.
Я говорю:
- Приезжайте быстрее, отец умирает.
Потом заученно отбарабаниваю свой адрес и фамилию. Там этот адрес и фамилия тоже известны.
- Выезжаем, ждите, - отвечает дежурная на станции скорой помощи и кладёт трубку.
Обратно иду не торопясь. Наш дом стоит через улицу напротив больницы, немного наискосок. Идти тут всего ничего. Я дышу вкусным свежим ночным воздухом. Летом улицу и площадь, которая тут же рядышком, в это время часто поливают водой поливальные машины. От этого воздух становится влажным и ещё более вкусным.
Но сейчас начало зимы и вместо поливальных машин падает густой снег. Я ловлю пушистые снежинки языком, но не успеваю понять их вкуса, они слишком быстро тают.
Станция скорой помощи от нашего дома тоже недалеко. Я до неё добегаю за пять минут, благо дорога к ней идёт под гору. За это же время скорая добирается до нас. К нашему подъезду мы с ней прибываем вместе.
Я бегу наверх, санитар с врачом поднимаются за мной, немного отставая. На самом верху нас ожидает открытая дверь. На пороге стоит мать и тихо говорит мне:
- Отец умер.
Обычно здесь сон мой прерывается, и я просыпаюсь. Какое-то время лежу и вскоре засыпаю вновь.
***
На этот раз всё в этом сне происходило немного иначе. Когда мать разбудила меня, я сначала зашёл в комнату отца. Он лежал на спине и тяжело дышал. Глаза были закрыты, на лбу выступила испарина. Лицо было опухшее, одутловатое, щёки и подбородок покрывала чёрная недельной давности щетина. Отец умирал в 39 лет. Туберкулёз в последней стадии.
Воздух в комнате был тяжёлый, пахло лекарствами. Я сел на стул, стоящий рядом с кроватью и положил ладонь правой руки на руку отца. Потом переместил ладонь ему на грудь, прямо поверх одеяла.
- Что ты делаешь сынок? – спросила мать, стоящая у меня за спиной. – Беги за скорой, не теряй время.
- Сейчас, мама, пять минут ничего не решат.
Я встал и рукой, ладонью вниз, стал водить над телом отца. С головы до ног и обратно. Потом также провёл рукой над одним боком, потом над другим.
- Достаточно для первого раза, - сказал я и повернувшись к матери, добавил: - Бегу уже, не волнуйся.
Когда я через четверть часа вернулся с врачом, который на этот раз был один, без санитара, дверь в квартиру была открыта и мама нас не встречала. И сон мой почему-то на этом месте не кончился, а продолжился.
- Это тот редкий случай, когда я рад, что вызов оказался ложным, - сказал врач матери, выходя из комнаты отца. - Больной спит и его состояние не вызывает у меня опасений. Его можно охарактеризовать как стабильное, средней тяжести. Я советую вам днём вызвать врача на дом.
- Хорошо, доктор, обязательно вызовем, - сказала мать, провожая его к прихожей. – Руки можете помыть в ванной, полотенце я повесила чистое.
Закрыв дверь за врачом, мать уходит в свою комнату, которую она делит с моей сестрой и бабушкой. А я возвращаюсь на свой диван в гостиной и засыпаю. Откуда-то я знаю, что отец с этого дня пошёл на поправку и умер только через 50 лет, немного не дожив до 90-летнего юбилея.
Прости, меня, папа!
Дело было летом, в августе. Я нынче окончил начальную школу и перешёл в 5-й класс. Мы жили тогда в районе, который в городе назывался татар-базар. Отцу выделили крохотный кусочек земли на окраине города, где ему удалось построить избушку, которую почему-то все называли флигелем. Крохотные сенцы, в которых на лавке стояли два ведра с холодной водой, за которой мне приходилось ходить на колонку, что была метрах в трёхстах от нашего флигеля. За сенцами, сразу за дверью налево небольшая печурка из кирпича и двухконфорочная чугунная плита. Направо, небольшой кухонный стол с тремя табуретками у крошечного окошка.
Печка и кухонный стол занимали первую половину флигеля. Во второй половины были устроены нары, на которых помещались мои отец с матерью и четверо их детей, среди которых я был старшим. В правом углу над нарами отец прибил полку, на котором стоял
- 1
- 2
Последние комментарии
19 часов 22 минут назад
19 часов 39 минут назад
19 часов 51 минут назад
19 часов 56 минут назад
22 часов 28 минут назад
22 часов 32 минут назад