Как нелегко писать стихи,
когда довлеет жизни проза.
Ведь я от плуга и сохи,
а всё, что кроме — только поза.
⠀⠀ ⠀⠀
Как тяжело отринуть нить
чужих сравнений и метафор,
и к Ариадне не ходить —
свою дорожку протропить,
чтоб возвратиться к Минотавру.
⠀⠀ ⠀⠀
Он славный, он ребёнок снов,
не перепачканных повтором
и соткан из обычных слов,
хоть их не пишут на заборах.
⠀⠀ ⠀⠀
Наивный человекозверь
закрыт и никому не нужен.
Меж тесных стен бесцельно кру́жит…
Но я открою эту дверь
и выведу его наружу!
⠀⠀ ⠀⠀
Пусть лабиринт всегда другой.
Пусть неизведанна дорога.
Моё творение со мной —
сопит тихонько за спиной
и мне уютно в роли бога.
⠀⠀ ⠀⠀
Бывает, трудно соблюсти
и смысл, и ритм, и чувство меры.
Чтобы нескладную химеру
меж узких рамок провести,
я рифмой нарезаю стих
на строфы нужного размера!
⠀⠀ ⠀⠀
Минуты сложатся в часы.
Часы, бывало, в дни сольются.
Уравновесятся весы —
настанет время оглянуться.
⠀⠀ ⠀⠀
Там ни-ко-го.
Я вновь один,
себе судья и критик важный.
⠀⠀ ⠀⠀
…Гляжу устало и вальяжно
на тесных строчек лабиринт,
возникший на листе бумажном.
Последние комментарии
10 часов 28 секунд назад
14 часов 14 минут назад
16 часов 33 минут назад
18 часов 23 минут назад
1 день 8 минут назад
1 день 14 минут назад