Димкины сороки [Аскольд Павлович Якубовский] (fb2) читать онлайн
- Димкины сороки 29 Кб скачать: (fb2) читать: (полностью) - (постранично) - Аскольд Павлович Якубовский
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
[Оглавление]
Аскольд Павлович Якубовский Димкины сороки
Мясо!.. Оно мне снилось. Мясо!.. Я чувствовал его во рту, невыносимо, дерзко вкусное, и просыпался, глядел с высоты моих теплых полатей. Пронзительно сияла луна. В углах стояли черные тени. Я видел отца, лежащего недвижно. Он тяжело дышал. А по комнате ступал, шел в кухню Невидимый. Мне страшно — Невидимый идет ко мне, к полатям. Волосы мои шевелятся — под ногами Невидимого хрустят половицы. Я коченел в ужасе и опять просыпался. И видел луну, отца, лежащего неподвижно, и слышал — за занавеской сонно дышали мама и сестренка. Мне хотелось съесть кусочек мяса, но мы все его давали отцу — он был нашим кормильцем. Сами мы ели картошку, а ее не хватало. Она кончилась в январе. Теперь в подполье попадались только закатившиеся картофелины. Ростки их были как лапы белого паука. Чтобы у нас снова появилась картошка, был нужен нашатырь. Тот, что для паяния. Димка Горев приносил этот нашатырь мне в свертке из оберточной бумаги с деревянными занозами. Я клеил маленькие пакеты, развешивал нашатырь по сто граммов и твердой рукой писал: "Нашатырь натуральный. Вес 100 г". Четки, уверенны были мои буквы, колхозные женщины не сомневались в нашатыре и лечили им телят. Только недоверчивые старики говорили: — Если врешь, паря, большой тебе грех, животное погибнет. — Хороший нашатырь, — клялся я, вертя головой. — Смотрите, пробуйте, нюхайте. Сахарный нашатырь! — Ну, ладно, не трещи… сорока. Я не врал — Димкин нашатырь был действительно хороший. И цена его тоже: ведро картошки за стограммовый пакетик нашатыря. Картошка же могла быть крупной или мелкой, розовой или желтой с фиолетовым (отец ее называл вторым Интернационалом, а Димка — союзниками). Любая картошка — ровно ведро. (А за отцовский костюм, ненадеванный, дали один мешок картошки.) Такие были нашатырно-картофельные дела. Так нашатырь в химии жизни обращался в деревенскую картошку. Картошка, если кормить ею поросенка, становилась мясом. Наевшись картошки с хлебом, можно было идти на охоту и добыть дичь, то есть опять превратить картошку в мясо. А теперь о Димке… День шел воскресный. Я бежал к Димке Гореву: надо было уговориться о нашатыре — телята нарождались. И надо было договориться об изготовлении дроби: с юга спешили к нам утки и кулики. Я бежал нашей улицей — серой, с исчезнувшими заборами, с недовольными серыми рожами домов. Я бежал, подпрыгивая, — февраль прожигал подошвы моих валенок. Бежал — и была во мне ласковая слабость, и хотелось мяса (утром мы ели паренки из турнепса, кисленькие, с привкусом редьки. Отцу же дали сало и несколько ложек меда).Димку я не застал, дом был открыт, но пуст. В нем пахло горелым порохом — значит, Димка опять практиковался в стрельбе. Дом после смерти тетки Анны торопливо превращался в берлогу. Стены поковыряны Димкиными дробинами, братья Горины колют дрова отчего-то не на улице, а прямо на пороге. Тот взъерошился щепками. Стены не побелены. На стене углем написано "Жди!" — Диминой рукой (это мне). На столе же рассыпана вареная картошка и поставлена солонка со скотской солью. Одна картофелина наполовину очищена и кудрявилась подсохшей кожицей. Она подсохла и пожелтела, будто кусок старого сала. Слюна наполнила рот. В свои четырнадцать лет я всегда хотел есть. Сидя на уроках, я рисовал на промокашке котлету и тотчас начинал видеть ее, нюхать, жевать. Сейчас я повелел подсохшей картошине стать сладким пирожным. Она стала. Я взял ее, слизал крем, съел и, не раздеваясь, сел к печке. Она холодела. Куржак медленно поднимался вверх по двери. Но где же Димка? Раз велел ждать, значит он недалеко. Он не ходит без дела. Наверное, Димка сейчас в хлебном — стоит в очереди. Там вкусно пахнет хлебом. Пусть стоит. Я стану ждать. Димке хорошо — рабочая карточка (он работал на месте своего отца в паровозном депо). Кстати, где же его братья — Венька и Ким? На работе?.. Бродят?.. Это хорошо, что их нет, а то стали бы шутить и загибать мне салазки. Или, схватив за виски, поднимали вверх — показать Москву. От скуки я стал ковыряться в инструментальном столе братьев. Они богатые — тисы, щипцы, подпилки разной величины. Много всего. У меня же странно косолапые отношения с инструментами. Я мог все придумать, а сделать ничего не умел. Вот придумал разборные сани для поездок в деревню, но делать их придется Димке. А тот умел все делать. Сейчас он делал финские ножи. На столе лежало несколько заготовок ножей, несколько стершихся напильников. Один нож был закончен — полированное чудо! Наборная рукоятка. Набирал ее Димка из кусочков старых мыльниц, выровненных под прессом, и кусочков плексигласа. Он отпиливал, формовал ручку, шлифовал ее шкуркой и хромовым порошком — до игры зайчиков. Я взял нож — и тотчас увидел фашиста. Тот шел прямо на меня. Крикнув: "Гитлер капут!", я поразил его точным ударом. Пока фриц корчился на полу, я положил нож и стал искать ружье. Мне хотелось подержать его в руках. В четырнадцать лет все время мне не только хотелось есть, но и было скучно без ружья в руках. Я хотел вертеть его целыми днями, вскидывать и целиться. Охота же была непрерывным счастьем. Димка купил себе "фроловку" — одностволку двадцать восьмого калибра, переделанную в дробовик из трехлинейки. Но дома ружья не было. Нигде. Скучно. Я из окна стал рассматривать двор: сарай без крыши (ее сожгли), черное пятно помойки и забор. Забор военный — от него остались столбы, несколько продольных синих жердей и торчащие гвозди от оторванных досок. На заборе сидят две сороки. Неподвижные. Сороки… В город они прилетают с первыми морозами — кормиться. Но спать каждый день они улетали в лес. Вечером, на закате. Летели сороки высоко, скрипя морожеными крыльями. Закат румянил их белые животы. А вот прилет их в город я не видел. Только чуть рассветает, а в окно уже видишь сорок, сидящих на заборах, деревьях и дымовых трубах. Сороки сидели… Я стал глядеть на сорок. Я прижал нос к стеклу и глядел. У забора — снежный надув. В конце дорожки, подходившей к забору, видна нищенская помойка братьев Гориных — пятно грязной воды и розовые картофельные очистки. Я смотрел и не верил этим двум сорокам. Их неподвижность странная, такая же, как исчезновение Димки и его ружья. Сорока всегда в движении, ее бойкий глаз не дремлет. Только в сильные морозы сороки задумчивы. Наверное, они думают, замерзнут или нет. А вот и третья — обыкновенная — сорока. Она только что прилетела и села — вертится, переступает, качает хвостом. Она то глянет вниз, на помойку, то в сторону двух неподвижных сестер. И тут ударил выстрел — будто палку сломали. Сорока качнулась, махнула одним крылом, летя, и упала в снег. Из белого черным ножом выставился ее вздрагивающий хвост. И я увидел Димку. Он выходил из сарая с "фроловкой". Из тонкого ствола ее шел узкий дымок. Я выскочил на улицу — лицо и губы Димки были почти белые. Такое лицо, говорят, бывает у замерзших людей. — Сорока! — крикнул я. — Убил сороку!.. — Ясно, — сказал Димка. Он такой — ему всегда и все было ясно. Я тычу пальцем в сидящих на заборе сорок. — А эти не летят? — Мои, — ответил Димка. — Мороженые. — Ты сидел в сарае? — На луне. За-замерз, как фриц, — говорит Димка. — Давно сидишь? — Часа два не шевелился. Тебя видел, а не шевельнулся. И он раздвинул губы в какую-то замороженную улыбку. Я подошел и снял сорок с забора. Это были убитые и хорошо замороженные птицы. Сороки-чучела. Сороки-подманка. Ну и хитер!.. Я взял и убитую сороку — за хвост. Поднял ее. Такая красивая, такая легкая птица! Она пробита единственной дробиной. Та вошла в голову. Это меткость! И меня распирает гордость за Димку. Я тоже охотник, стрелял настоящую дичь — уток и тетеревов, но сороку убил только одну, да и то в гнезде. С одной стороны гнезда высовывался ее хвост, с другой — клюв. Сорока кричала стонуще-счастливо. Я выстрелил в нее из отцовской "тулки", и дробь расхлестнула гнездо, вышвырнула из него сороку и разбила ее яйца. Они повисли на березовых ветках — яркие цветки желтков. Я понял, почему сорока подпустила меня. А Димка убил трех — осторожных, зимних сорок. Мороженых сорок Димка спрятал в ящик, поставленный в сенях, и мы вошли в дом. Войдя, Димка поставил ружье и стал греметь зубами и трястись. — Замерз? — спросил я Димку. — Н-н-нарочно, — отвечал тот. — Хол-лод из себя вытряхиваю. Понимаешь, сначала надо вытрясти весь набравшийся холод, а греться потом. Протрясясь, Димка набил топку кусками легкого паровозного угля — он носил его домой в сумке с работы. — Стрелять зимой неловко, — говорил он. — Пальцы… В суставах смазка замерзла. Ты за нашатырем? — Картошка кончилась. Сожрали… — И нашатырь кончился. Мастер меня застукал, к начцеха таскал. За ворот. Вон, бери на столе картошку, дожевывай. — А ты? — Я сыт, я вчера ножик продал. За три ведра. — Вкусно, — сказал я, жуя холодную картошку. — Ты свою пайку еще вчера сожрал? — спросил подозрительно Димка. — Не, ночью. Отцу сегодня меду давали. — Напрасная трата, — вздохнул Димка. — Все одно помрет. — А твой? Молчит? Димка посмотрел в окно. Оттаявшие его губы стянулись в узкий шов. Он молчал. Мама говорила — мои чувства все лежат наверху, словно картошка на сковороде, а Димкины глубоко зарыты. Димка смотрел в окно и молчал, а я, его лучший друг, не знал, о чем он думает. — Вернется, — сказал Димка. — Куда денется? Горины не пропадали. Партизанит он, вот и все. Фрицев бьет. А твой все кашляет? — Кашляет. Что я мог еще сказать? Отец мой болел туберкулезом с начала войны, и с тех пор он становился все суше, белее и меньше. Бывало, придет с работы и сидит у печи в зимнем пальто, то рассказывая о гражданской войне в Сибири, то размечает на карте стрелы наших фронтовых ударов. Что о нем еще скажешь? — Учится на касторке лепешки жарить. — Лепешки-то картофельные? — Ага. — Скажи, пусть не старается. А вот рыбий жир — верное дело. Его можно и так есть, с луковицей… Но мне хочется сказать еще что-нибудь. Я говорю: — Отец уже половину легкого выкашлял. Димка смотрит на меня. Глаза его маленькие, серые. — Ошибаешься, полтора ушло. Я прикидывал. А что, по ночам Невидимый все ходит? — В лунные ночи. Аж пол гнется. Сядет — стул под ним так и трещит. — Ты смотри — это смерть к отцу идет. К матери так же ходили. Я слышал. Я бы на твоем месте спал в школе, а ночью от отца смерть отгонял. Отец — он, знаешь, один. — Он добрый. — А вот мой ремнем драться любил. Но за дело… Проспишь ты отца. Димка презрительно ежит плечи. Кожа белеет в прореху. Он сует туда палец и чешется. — Зачинил бы хоть рубаху, — говорю я. — Так удобнее. Вишь — свободно чешусь. Нет, не укараулишь ты отца. А я бы укараулил, я ужас какой терпеливый. Я бы оделся как он, сидел и кашлял, кашлял. А подошла бы смерть, я бы ей сказал: "Иди к фрицу". Я терпеливый. Потерял хлебную карточку, и как братаны ни орали, я их хлеба крошки не съел. Хочешь, палец себе в огне сожгу? Я знаю — сожжет. Он тянет палец к покрасневшему железу дверцы. Мне больно его палец. Меня охватывает слабость. Все поворачивается вокруг меня, и я падаю. Обычно я стараюсь сесть, тогда хоть голову не разбиваешь. Вот и сейчас окна, Димка и печь повернулись вокруг меня и стали на свое место. Я же сидел на полу. — Слаб ты, — вздыхает Димка, дуя себе на палец. — Как весной на охоту пойдешь? А вот я бы не брякнулся и отца вылечил. Говорят, если разом съесть кило стрептоцида, можно вылечить любой туберкулез. Даже чахотку. — Врут, наверное. Печка раскаляется до белого цвета, дышит, и весна кажется близкой, завтрашней. — Давай стрелять, — говорит Димка. Мы стреляем в цель одной дробиной из вставного стволика. Дом наполняет восхитительный запах черного пороха. — Нет, — вдруг сказал Димка, отставляя ружье. — Ты сообрази — уж лучше есть сорок, чем ходить в деревню по морозу. Во-первых, мясо, во-вторых, валенки целы. В-третьих, на себе картошку не таскать. Глянь-ка, ты себе, как прессом, грудь сплющил, оттого и падаешь. — Сороки поганые. Их не едят. — А давай-ка сварим. Я уже ел — двух слопал. Братаны орут. — Я не буду. — Тогда помогай щипать. Ставь кастрюлю. Мы ощипали сороку и осмолили ее разогретой кочергой. Густо пахло горелым пером. Выпотрошили, сунули в кипяток. Синеватая жалкая тушка нырнула при вращении кипящей воды и тут же всплыла наверх побелевшая, держа лапы двумя тонкими оглобельками. Только огромная сорочья голова поглядела на нас выпукло-закрытыми глазищами. — Во, мозгов-то! Как у меня, — сказал Димка. Мясо!.. Я не хотел есть эту сороку, но она варилась, и пахло вкусно. А когда мы положили картошку и лук, я уже ничего не имел против сороки, только старался не видеть черную сорочью голову. Ее съел Димка, говоря: — Вот мне еще мозгу прибавилось, еще жить легче станет. Потом хлебали суп. Я стал блаженно сыт. — Я терпелив, я все могу, — хвастал Димка. — Вот какую себе зеркальную дробь накатал. На десять метров дальше твоей полетит. Я и отца могу дождаться, и сороками прокормлюсь, и порожним с охоты не пойду. Я все на свете могу. Вечерело. Летели обратно в лес сороки. И каждая несла немного розового заката на груди. Димка считал их, на десятке загибая палец, и говорил довольно: — Тысячи их здесь, тысячи. Прокормлюсь… И конца войны дождусь и буду есть куриц каждый день. Во-о! …Солнце садилось. Вспыхнули окна, порозовели и стали добрыми морды домов. Сороки летели. Я глядел на них, я летел вместе с сороками и видел наш город сверху — реку, два моста, кубики домов. Это было страшно и весело. Грохнула дверь — пришли братья. Они раздевались, смеялись, говоря что-то, но я не видел их. — Очнись! — крикнул на меня Димка. — Блажной! Сеструха твоя бежит. И точно. Мимо окон дома бежала моя сестра, в ватнике и пимах, с голыми синими коленками. Сестра бежала, раскрывая круглый рот и крича. — Иди! Отцу плохо… — сразу догадался Димка. Братья ругали Димку за сорочий суп…
Димка дождался-таки своего отца. А мой умер — в тот же год. 22 июня. Умер — и сразу вырос. На похороны Димка принес нам три булки хлеба — для поминания. Сказал: — Это тебе для гостей, сам не жри. Мы с братанами три дня копили. Димка шел и за гробом рядом со мной. Мы все как-то расслабли — маму вели соседки, меня — Димка, держа под руку. Бледные губы Димки шевелились. Он говорил: — Черемуха сильно цвела, вот в чем дело, она твоего отца убила. А я бы оживил его, я бы велел ему встать. Я ужасно терпеливый. Я велел бы ему вставать миллионов десять раз подряд. И чахотку его я бы пересилил.
Димка дождался своего отца — в 46-м году — и умер после. Я иногда бываю на его могиле — вот уж двадцать с лишком лет как он похоронен в толстом, красном мужике, озабоченном квартирой, автомобилем и сытной едой. Мужчина этот отличный слесарь в проектном институте и может сделать все на свете. Живет он заслуженно хорошо, ничего не скажешь, но мне он чужой. Нас держит прежнее — тот Димка, охоты, нашатырь, картошка. — Помнишь, — говорит мне Дмитрий Сергеевич, — как я сорок ел? А вот сейчас жую курочку. Давай ешь, пей… И ты, старик, жуй, — говорит он отцу. Мы едим и пьем. А за окном по-прежнему летят сороки. Я думаю о своем отце. Я почти не знал его — тогда. Но он добр, он приходит ко мне вечером, когда в лес из города летят сороки, неся по кусочку заката на груди. Я молчу и смотрю, и он молчит, сидя в зимнем пальто, — маленький, сухой, небритый. И нам хорошо вместе…
Последние комментарии
2 часов 12 секунд назад
9 часов 23 минут назад
15 часов 7 минут назад
16 часов 14 минут назад
17 часов 12 минут назад
17 часов 26 минут назад