День фантаста [Олег Игоревич Дивов] (fb2) читать онлайн
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
Олег Дивов ДЕНЬ ФАНТАСТА
Солнечным июньским утром я покидаю свою башню из слоновой кости и выхожу на улицу. Воодушевленный народ улыбается мне. Еще бы — я прекрасно выгляжу. О, этот гидравлический домкрат в моей крепкой волосатой руке, пассатижи в заднем кармане и вызолоченный хоккейный шлем на голове — все то, без чего мужик не мужик! Высоко в безоблачном небе, противно крякая, летит зеленый пупырчатый огурец с радужными крылышками. «Третьяковку жечь полетел, грязный наемник, догадываюсь я. — Там же „Черный квадрат“ выставлен!». Мимо, сгибаясь под тяжестью горнолыжного снаряжения, пробегает щупленький белобрысый полуэльф. — Вовочка, одолжите ботинок на минуточку. — Да-да, конечно! — радостно пищит кроха и протягивает мне красный «Динафит». — А можно я пока с вашим домкратом поиграю? Родину подопру слегка. — Только не отдави себе чего ненароком, он тяжелый. Я прицеливаюсь и швыряю ботинком в дракона. Бац! Рептилия пускает изо всех дырок клубы дыма и срывается в штопор. Из когтистой лапы выпадает мешок с гонораром в 2500 золотых. Я легко подхватываю свое импровизированное оружие и трофей. — Узнайте, кто проплатил диверсию против национальной культуры, говорю полуэльфу строго, протягивая ему ботинок и мешок. — А деньги отдайте в фонд строительства Мавзолея Семецкого. — Не извольте сомневаться, ваше превосходительство! Разрешите бегом? — И заготовьте проект указа «О приравнивании нелюбви С. Лукьяненко к подрыву экономики»! — кричу полуэльфу вслед. — Отправьте дяде Эдику Г., он проверит грамматические ошибки и подпишет. О, как радостно на душе! Я крут и всенародно обожаем. А видели бы вы мои balls! Американцы меня просто боятся публиковать. Из придорожной корчмы со странной вывеской «КЛ им. Ю. Н.» выходит, слегка пошатываясь, усатенький пухленький инфантильный подросток. — Ну как, Серёжа, не очень тебя полюбили? — спрашиваю. — Ты только скажи, я дяде Юре свистну, он их мигом застроит. — Поюбили… — вздыхает Сережа. — Если бы! Меня никто не любит. Даже в этом… Клубе любителей. — Будут любить! С завтрашнего дня. Обещаю. — Ой, правда?! — радуется подросток. — Здорово. Ты просто не представляешь, как это тяжело — быть таким никем не любимым. — Не представляю, — честно соглашаюсь я. — Ладно, мальчуган, иди, готовься к читательской любви. Вазелину там прикупи, бинтов, гипса побольше, костылей штуки четыре… И заранее к психотерапевту запишись. Сеансов эдак на сто. Опытный я. Бывалый. Тоже ведь когда-то бегал маленький, с позорными стартовыми тиражами в полста тыщ. Терпел, скрипя зубами, сначала любовь читателей, потом нелюбовь, а затем нечаянно грянувшую любовь большую. Говорил уже — американцы меня боятся публиковать? То-то. Знай наших. У почти достроенного Памятника Мне суетится Воха-электрик, настраивает дистанционно серда, моторы, тормоза и желудки. Когда все это заработает, Памятник оживет. По утрам он будет демонстрировать завидную творческую потенцию, а по вечерам недюжинный литературный потенциал. Чтоб все знали, как это должно происходить на самом деле. Дабы никто не запутался, на постаменте выбито эпохальное изречение: «Я ХОЧУ ПОКАЗАТЬ ВАМ, КАК НАДО! Г. Хардлок». — Держи, — отдаю Вохе пассатижи. Тот расплывается в довольной улыбке и тут же запускает инструмент в недра черного ноутбука за $888. Ноутбук сильно глючит после того, как я на нем написал «Ночной Дозор». Испугался он, что ли… Подумал я и отдал игрушку Вохе, ему и такая в радость. — А где же твой домкрат? — интересуется Воха. И действительно, нет домкрата. Как же это я… Ладно, спасибо, Золотой Шлем не стырили. Хоть что-то во мне осталось, по чему мужика издали видать. — Тезка твой поиграться одолжил, — вспоминаю я насчет домкрата. — Типа Родину подпереть. Только сомневаюсь я, что он умеет такими вещами пользоваться… Интеллигент все-таки. Из целого Санкт, понимаешь ли, Петербурга. — Наверное, отдаст его «Идущим вместе», — предполагает Воха. — И очень хорошо. Они говорят, у них два врага — Пелевин и Децл. На Децла мне, положим, начихать, а вот Пелевин — не фантаст! Пускай они ему этим домкратом… Глаза Вохи сладострастно затуманиваются. Он воображает, что именно можно сделать с Пелевиным посредством большого гидравлического домкрата. — Э-э! Полегче! — советую я. — Ты что, забыл, как Пелевина зовут? Виктор Олегович. Сынок он… Мне. Воха разжмуривается, внимательно меня с ног до головы оглядывает, и неожиданно цедит сквозь зубы: — Так ведь и ты, сука, не фантаст… — Ты чё, монтёр несчастный, заболел? — спрашиваю. — Какой я тебе не фантаст? Меня же в «Смертельном оружии» печатают! Мне Серега книжку с автографом со скидкой продал, всего за сто пятьдесят рублей! Думаешь, он продаст книгу подписанную за такие гроши нефантасту?! Но у Вохи в глазах уже прорезается волчья натура. Он с проворотом вырывает пассатижи из ноутбука, тот обиженно вякает. — Пацаны! — орет Воха. — Да он же не фантаст! Мочи предателя! Откуда-то сверху рушится основательно покоцанный НЛО, из него выпрыгивает Косенков и больно наступает мне на ногу. Щелкает «мыльница» ужасный момент зафиксирован бесстрастной камерой Бурносова. «Секту ритуальных дефлораторов сюда! — машет рукй Бурносов. — Сейчас мы этому самозванцу устроим алмазные реки, графитовые берега!» — Дядя Эдик! — кричу я жалобно. — Защити! — Говорили тебе — не играй с Нулём! — доносится с небес трубный глас. — Больше не буду! — я сейчас на что угодно готов подписаться, меня Воха моими же собственными пассатижами выдирает из фантастического цеха. — Не верю! — провозглашает дядя Эдик. — И вообще, тебя больше никто не любит, я только что указ подписал, чтоб все любили Лукьяненку! — И Золотой Шлем отдай! — вступает еще один глас, трубнее раз в десять.…Я просыпаюсь в холодном поту. Вскакиваю с кровати и бегу к зеркалу посмотреть, все ли на месте, не отгрызли ли чего нежные и ласковые коллеги. Из зеркала на меня смотрит перепуганный инфантильный подросток, которого, похоже, совсем никто не любит и не полюбит никогда.
Последние комментарии
1 час 53 минут назад
2 часов 6 минут назад
2 часов 40 минут назад
3 часов 12 минут назад
18 часов 42 минут назад
18 часов 52 минут назад