Коктейль "ёрш" от фантастики. Первые две трети - космофантастика о девственнике 34-х лет отроду, что нашёл артефакт Древних и звездолёт, на котором и отправился в одиночное путешествие по галактикам. Последняя треть - фэнтези/литРПГ, где главный герой на магической планете вместе с кошкодевочкой снимает уровни защиты у драконов. Получается неудобоваримое блюдо: те, кому надо фэнтези, не проберутся через первые две трети, те же, кому надо
подробнее ...
космофантастику, останутся в недоумении от последней.
Выше оценки неплохо 3 том не тянет. Читать далее эту книгу стало скучно. Автор ударился в псевдо экономику и т.д. И выглядит она наивно. Бумага на основе магической костной муки? Где взять такое количество и кто позволит? Эта бумага от магии меняет цвет. То есть кто нибудь стал магичеть около такой ксерокопии и весь документ стал черным. Вспомните чеки кассовых аппаратов на термобумаге. Раз есть враги подобного бизнеса, то они довольно
подробнее ...
быстро найдут уязвимую точку этой бумаге. Игра на бирже - это вообще рассказ для лохов. Маклеры играют, что бы грабить своих клиентов, а не зарабатывать им деньги. Свободный рынок был, когда деньгами считалось золото или серебро. После второй мировой войны для спекуляций за фантики создали МВФ. Экономические законы свободного рынка больше не работают. Удачно на таком рынке могут работать только те, кто работает на хозяев МВФ и может сам создавать "инсайдерскую информацию". Фантики МВФ для них вообще не имеют никакого значения. Могут создать любую цифровую сумму, могут стереть. Для них товар - это ресурсы и производства, а не фантики. Ну вод сами подумайте для чего классному специалисту биржи нужны клиенты? Получить от них самые доходные спекуляции, а все менее удачное и особенно провальное оставить им. Основной массе клиентов дают чуть заработать на средних ставках, а несколько в минус. Все риски клиентам, себе только сливки. Вот и весь секрет их успеха. Ну и разумеется данный специалист - лох и основная добыча маклеров хозяев МВФ. Им тоже не дают особо жиреть. Поднакопил жира и вот против вас играет вся система биржи. Вроде всегда "Надежные" инсайдеры сливаю замануху и пипец жирному брокеру. Не надо путать свободный рынок со спекулятивным. И этому сейчас вас нигде не научат, особенно в нашей стране. А у писателя биржа вообще выдаёт кредиты для начала спекуляции на бирже. Смешно. Ну да ведь такому гениальному писателю надо придумать миллионы из нуля. Вот спрашивается зачем ГГ играть на бирже, если ему нужны деньги для расширения производства и он сам должен выкинуть на рынок свои акции для привлечения капитала.
Дмитрий РазумовСЕМЬ МИНУТ ПЕРВОГО(история одного выезда)
Помню, что телефон зазвонил ровно в семь минут первого ночи. Я открыл глаза и светящиеся в темноте зелеными цифрами часы переключились с 0:06 на 0:07. С резкой болью выйдя из сна, и потянувшись неловкими руками к трубке, я еще несколько секунд не мог поднять ее с трезвонившего аппарата.
— Слушаю, — наконец сказал я.
Голос дежурного был как всегда бодр.
— Дим, у нас тут трупик образовался. (он всегда говорил «ТРУПИК») На стройке.
— Чья «земля»? — на автомате спросил я.
— Эта… Лианозово.
Я с облегчением вздохнул. Тема была не моя.
Дежурный же продолжил.
— Я группу поднимаю. Машинка у выхода будет ждать, минут через десять выходите.
Просидев с издающей короткие гудки трубкой еще с минуту, я поднялся и, разминая одновременно затекшие конечности, стал одеваться.
Выехать через десять минут не удалось. И через двадцать тоже. И даже через пол часа мы все еще стояли в ожидании транспорта. Заминка эта раздражала. Все то и дело перекидывались раздражительными фразами по поводу организации выездов на места происшествия и сетовали на то, что могли бы еще спать и спать.
Спустя пятьдесят минут машину все–таки подали. Причин задержки никто не объяснил.
Несмотря на то, что был самый разгар лета, погода оставляла желать лучшего. Шел мерзкий моросящий дождь. Было сыро и холодно. Вся следственная группа, нахохлившись в креслах «ГАЗели», молчала. Машину, мчавшуюся по пустынным улицам с максимально возможной скоростью, трясло так, что металлический чемодан эксперта медика беспрестанно с грохотом бился о борт. Но это ровным счетом никого не интересовало. Сон так и не уходил.
На стройку нас почему–то тоже долго не пускали. То ли сторож спал, то ли ключ от ворот был временно утерян, но там нам пришлось проторчать еще минут двадцать. Наконец, мы подкатили вплотную к скелету двадцати трех этажного офисного здания и, поднявшись по деревянным мосткам на первый этаж, двинулись к бетонным пролетам лестницы. Провожал нас скупой на слова прораб. Мы поднимались и поднимались на самый верх, трижды останавливаясь на отдых. Медленно светало. В силу раннего времени никакие подъемники не работали и, пешая прогулка до двадцать второго этажа придала всем бодрости и злости. А там нас ждало нечто.
Я думал, что какой–то дурак строитель не соблюдая техники безопасности забрался на самую верхотуру и, не удержавшись, дрёпнулся. Но на бетонном полу, на животе, лежал мужчина в дорогом атласном костюме, отливающем в зарницах серебром. Выше него был только пролет метров двадцать высотой, который венчался здоровенной металлической балкой идущей от одного угла здания к другому. Чуть в стороне мы увидели сидящую на мешке с цементом девицу модельной внешности, по лицу которой текли слезы. Смазливая мордашка ее была вся перепачкана грязными размывами, волосы всклокочены, а правый рукав платья порван. Сидела она, подтянув к себе вплотную колени и нервно их обняв. Рядом с ней возвышался больших размеров мужчина в форме сотрудника милиции. На плече у него висел автомат, а в руках он держал что–то типа паспорта в глянцевой обложке. Вся следственная группа, в надежде услышать хоть какие–то пояснения к произошедшему, инстинктивно подошла к этой странной паре. Но, опередив все вопросы, милиционер сказал.
— Она в шоке. Ничего не говорит. Только плачет.
Я понял, что труп придется описывать по полной программе, и достал протокол. Медик в это время уже вовсю ворочал тело туда и сюда, делая попутно едкие комментарии.
— Ууу…все кости переломаны. А в кармашках у нас что? Зажигалка?! Так…одежда… Барахлишко дорогое. Часы… М-да… А не было никаких часов. Странно, зубы целы, а падал вроде мордой вниз. На актера какого–то похож…
— Да как он здесь оказался? — непонимающе развел руками входящий в состав следственной группы опер Митрохин.
Внезапно голос подал незаметный до сего времени прораб.
— У меня тут Узбеки работают… ну там цемент носят, с арматурой… Сварку я им не доверяю. Так вот они говорят, что еще тут один мужик был. А этот, — он ткнул пальцем в труп — гнался за ним. Ну, тот, первый, побежал от него, а этот за ним вон по той балке гнался, — прораб указал вверх. Баба эта с ними была и тоже по стройке бежала. Она еще не по–русски кричала. А этот, — снова палец в терпилу — поскользнулся и упал. А когда вниз летел, то кричал что–то, я не разберу у них… То ли «Шэд», то ли «Щет».
— Занимательно, — не скрывая скепсиса, сказал криминалист.
А медик тем временем спустил с трупа штаны и воткнул ему в задницу градусник. Я же, дойдя в протоколе как раз до того места, где надо писать фамилию потерпевшего, спросил:
— А он у нас известный? Фамилия есть?
Тут милиционер с автоматом и подошел.
— Вот, — сказал он, протягивая Митрохину документ, который все это время держал в руке. — Рядом с трупом лежал. Видать из кармана выпал.
Митрохин раскрыл паспорт и на лице его выразилось нечто схожее с изумлением.
— Температура в прямой кишке 33 градуса, — громко сказал эксперт медик.
Я же, не обратив на это сообщение никакого внимания, нетерпеливо поинтересовался.
— Ну что, как там его?
Митрохин поднял на меня какой–то одеревенелый взгляд и, еле шевеля губами, почти прошептал.
— Бонд.
И тут же добавил.
— Джеймс Бонд.
27.11.2008, Москва
Последние комментарии
8 часов 59 минут назад
1 день 1 час назад
1 день 9 часов назад
1 день 9 часов назад
3 дней 16 часов назад
3 дней 20 часов назад