Пленник Монолита [Александр Александрович Тихонов] (fb2) читать постранично, страница - 2
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (86) »
Александр Тихонов
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ — Урок выживания
В первой части повествование ведётся от лица сталкера по прозвищу Спам.
Глава первая — Боевое крещение
В последнее время я очень беспокойно сплю… Каждую ночь мне снится один и тот же сон. В нём я иду по жухлой траве, минуя остовы машин и паутину арматуры. Порывы ветра качают заросли кустарника. Серые облака закручиваются в спираль. Густеет туман. Через пару секунд уже неразличимы ржавые «скелеты» КамАЗов… Лишь ветер, разгоняющий туман, выхватывает из него размытые силуэты, но я продолжаю идти. Через несколько минут передо мной возникает бетонный саркофаг ЧАЭС. Туман рассеивается, давая увидеть ослепительную вспышку… Выброс! Я пытаюсь бежать, хотя и знаю, что это бесполезно… Неведомая сила поднимает куски арматуры в воздух, окутывая их голубоватым свечением… Ещё одна вспышка, и я просыпаюсь в холодном поту…* * *
Зона не прощает ошибок. Не заметил мутанта — смерть. Не спрятался от выброса — смерть. У любой ошибки здесь один итог — гибель, но, не смотря на это, сотни людей рвутся сюда в надежде на лёгкую наживу. Возвращаются единицы. Я часто видел в баре таких «возвращенцев» — жалких пьянчуг, желающих забыть прошлое с помощью спиртного. Они те, кого зона пощадила по одной ей ведомой причине. Я много читал в журналах про смелых солдат, глядящих в глаза смерти сквозь перекрестье прицела, про дерзких сталкеров, про страшных Контролёров. Я читал всё это, а потом приходил в бар и видел отрешенные лица вернувшихся, и как маленький ребёнок, обманутый красивой сказкой, вновь и вновь проклинал авторов этих статей. Но однажды всё изменилось. В бар пришел широкоплечий человек лет сорока, и попросил налить всем сталкерам за его счёт, ведь сегодня он «сорвал куш». Услышав слово «сталкер», посетители уткнулись в свои стаканы, будто за спиной вот-вот появится эфэсбэшник и арестует за «нарушение секретности», вроде бы так это у них называлось. Была не была. Я поднялся из-за стола и осторожно подошел к незнакомцу. — А вы, правда, сталкер? — Проговорил я с восхищением. — Конечно. — Он улыбнулся и сделал бармену знак. — Налей этому пареньку. Меня зовут Артур, если интересно. Он поднял бокал и прокричал: — Выпьем за зону, кормилицу нашу! Все посетители вновь уткнулись в свои тарелки, а сталкер, после небольшой паузы, обратился ко мне: — Видишь этот сброд, парень? Думаешь это сталкеры? Нет! А ты знаешь, что отличает сталкера от таких вот алкашей? — Нет. — Риск. Сталкеры живут риском. Пан или пропал. Понимаешь? — Кажется, да. — Так вот, я кричу всем и вся, что я сталкер. Рискую попасться, но какой сталкер не рискует. Скажу по секрету, вчера я рискнул жизнью, и выиграл столько, что никакому мародёру не снилось. А эти. — Он с досадой плюнул на стол. — Даже голову поднять боятся. Тоже мне охотники за артефактами. — Он сделал ещё несколько глотков и продолжил. — Мой тебе совет, парень, не надо гнить здесь как эти. Рискни. Кто знает, может из тебя выйдет толк. Я молча допил пиво, и поднялся из-за стола. — А какое имя ты возьмешь, когда пойдёшь в Зону? — Спросил Артур, явно не сомневаясь в моих планах. — Не знаю, пока не думал над этим. Может, как ты назовусь, своим именем, Саня. Артур усмехнулся: — Ну да, как же, своим. — А что, разве тебя не Артур зовут? — С изумлением проговорил я. — Нет, друг мой, меня зовут Николай. — Он замолчал, будто вспоминая собственное имя. — Николай Павлов. Вот только у сталкеров нет имён. Только клички. — А почему? — Не знаю. — Артур пожал плечами. — Всегда так было. — А как бы вы меня назвали? Такой вопрос слегка озадачил сталкера. — Какие у тебя увлечения? — Я программист. Значит так и назовём? — Слишком длинное. Может… — Может Хакер. — Предложил я. — Не получится. Одного сталкера из Свободы зовут именно так. — Тогда Спам. — А что это вообще означает. — Глаза Артура скользнули по мне, как взгляд гаишника, прикидывающего, за что бы взять штраф. — Почтовый компьютерный вирус. Мусор из интернета. Что-то вроде этого. — А, понятно, мелкий и пакостный. Чтож, хорошая кличка. Мы рассмеялись. — Если хочешь быть сталкером — приходи завтра к опушке леса. Я тебя подготовлю. В восторге я вскочил из-за стола, протянул руку Артуру, прощаясь, но тот лишь покачал головой: — В Зоне не принято пожимать руку. Такое правило. — Понял. — Я повернулся и зашагал к выходу… … На следующее утро я миновал поросшее бурьяном поле, и, когда многоэтажки города скрылись из виду, вошел в прохладный сумрак леса. Артур стоял на холме, среди сосен, жестом приглашая меня последовать его примеру. — Видишь- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (86) »
Последние комментарии
8 часов 56 минут назад
17 часов 58 минут назад
1 день 17 часов назад
1 день 17 часов назад
1 день 17 часов назад
1 день 17 часов назад